La persona equivocada.

Es la clase de persona de la que siempre te acuerdas, pero no sabes qué es lo que le hace tan especial. Bueno, en realidad sí, al cabo de un tiempo lo descubres, pero te avergüenza reconocerlo.

Tus amigas y amigos, tus conocidos, tus familiares te dicen que hay algo que no encaja con la chica a la que estás viendo, de manera que decides evitar ese tema siempre que puedes. Cuando estás con ella, donde sea, sabes que ella sabe que tus conocidos hablan de ella a sus espaldas, pero eso no le importa en absoluto. Te abraza y te dice que todo está bien, que no hay razón para preocuparse.

Pero al cabo de un tiempo los comentarios de los que te rodean empiezan a afectarte, sobre todo porque muchos han descubierto que es lo que falla con la chica de tus sueños. Por cómo la miran empiezas a sospechar que debe ser una asesina en masa o narcotraficante, de manera que empiezas a investigar en su armario y sus cajones mientras duerme, en busca de armas o globos de coca. Detrás de su colección de música clásica (en todos los sentidos, música culta y álbumes clásicos) encuentras discos de bandas obscuras como una noche nublada sin luna. Encuentras cosas raras en su nevera (Al cabo de un rato uno se queda sin sitios donde mirar), latas de Pabst Blue Ribbon, pero nada peligroso.

Y, hace dos semanas y media o así, lo vi. Me probé sus gafas, de manera que me tuve que quitar las mías. Había algo que fallaba, pero veo tan mal que tardé más de lo que debiera en darme cuenta: Los cristales eran falsos. Bueno, falsos no, sino no correctores. En el momento en que mi cerebro progresó ese input entendí qué fallaba con ella: Es una hipster.

Lo horrible, sin embargo, no es eso, sino que yo, por extensión, también lo soy. Y no tengo barba ni iPhone.

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