Primer post tras el parón. Espero que sirva de compensación

Me acuerdo, amigos míos, del día que me di cuenta de ella. Sabía de antes quien era, es decir, la conocía de mucho antes, pero ese día nublado y deprimente del mes de julio en la costa francesa, rodeado de niños que jugaban, padres que regañaban, adolescentes en celo, algún que otro balonazo…, ella entró en mi vida, no como un rayo de sol (nunca fui un apasionado de los clichés), sino como fe, fe en el amor, en su existencia. Ella encarnaba el amor verdadero (carnal y espiritual)

No recuerdo mi edad (doce, quizás trece años), pero sí como vestía ella. Hoy, seis o siete años después, aún recuerdo con claridad los pantaloncitos vaqueros, de un azul celeste clarísimo, y su camiseta de tirantes negra. Su cara siempre callada y melancólica me resulta indescriptible. Pensar en ella supone que recuerde a todas las mujeres que han tocado mi vida, pero nunca, nunca, consigo recordar su cara. Pensar en ella significa ver a mi primer caprichito, la primera chica a la que jamás escribí una carta de San Valentín, la primera joven con la que compartí (y aún comparto) gustos musicales, mi primera novia (y primera mujer, descontando a mi santísima madre, que me hizo llorar) mis muchísimas primas (cuento igual que los indios: uno, dos , muchos y muchísimos) y mis amigas y compañeras, pero nunca su cara.

Recuerdo con todo detalle su bañador y su risa, una risa, al igual que su voz, que me da valor y esperanza, al igual que me deprime, pues ella es mi amor único, verdadero y, desafortunadamente, platónico.

Su pelo, negro, no como el azabache, sino como mi miserable alma y mi deleznable corazón, me hace, en las oscuras noches en que me desvelo, pensar en ella (Al igual que cuando escribo estas palabras)

 

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